« Comme tu es beau quand tu souris », dit Christina en s'asseyant sur le rebord du lit.
     Elle ôta lentement un gant et le lança par-dessus la tête d'Egor, sur la table de nuit. L'odeur de violette s'était faite encore plus pénétrante. Quel mauvais goût, se parfumer de la sorte... Il sentit soudain une main chaude lui caresser la joue. Tout son sang se figea, car la sensation de cette main chaude – d'une chaleur irréelle, inhumaine – était effroyable. Egor voulut hurler de terreur, mais il n'en trouva pas la force, sa voie s'éteignit dans sa gorge.
     « N'aie pas peur, mon amour, murmura alors Christina. Je ne te ferai rien. À toi, je ne te ferai rien. Toi, je t'aimerai uniquement... »
     Elle parlait doucement, lentement, parfois avec beaucoup de mélancolie dans la voix. Elle le regardait, insatiable, affamée. Et pourtant, parfois, une ombre de tristesse infinie descendait dans ses yeux vitreux.
     « ... Je t'aimerai comme jamais mortel n'a été aimé », ajouta Christina.
     Elle le regarda quelques instants en souriant.

Mademoiselle Christina, Mircea Eliade.
Éditions de l'Herne, 1978. Page 96.
Traduit du roumain par Claude Levenson.